Von Postregalen, unmelodischen Schülerbands und alten Zeiten

Du hast dich nach all den Jahren wirklich kaum verändert. Als ich die Türe öffne, schlägt mir sofort dein typischer Geruch entgegen. Linoleum, Kreide, Muff und Papier. Ich bin gekommen, um mich von dir zu verabschieden. Eigentlich liegen mir Verabschiedungen ja nicht so, in Begrüßungen bin ich viel besser. Außerdem war ich damals heilfroh, als unsere Wege sich endlich trennten. Aber jetzt wollen sie dich abreißen, und heute ist der letzte Tag, an dem deine Türen sich noch einmal öffnen.

Einer meiner schlimmsten Albträume  spielt sich in diesem Gebäude ab. Ich träume, dass ich mitten im Leben stehend auf einmal feststelle, dass ich meine Matheklausuren für das Abitur nicht geschrieben habe. Leider war ich drei Jahre lange nicht mehr im Unterricht und sitze in einer Prüfung, die ich gar nicht bestehen kann. Der Umstand, diesen Traum mit unzähligen anderen Menschen zu teilen, tröstet mich in dem Moment allerdings nicht wirklich. Mein Gehrin sammelt fleißig Bildmaterial für die nächsten 25 Jahre. Mindestens.

In der Aula probt eine Schülerband nicht erkennbare Lieder. Vor der Türe werden bunt bedruckte T-Shirts mit deinem Logo als Aufdruck verkauft. Ich schlendere unbeeindruckt am Kuchenzimmer vorbei, wo noch wenig los ist. Im Innenhof werden ein Grill und Sonnenschirme aufgebaut, aus Boxen schallen Hits der 80iger. Auf den Treppenstufen vor der Aula stand morgens immer der unbeliebte Direktor und kontrollierte, wer zu spät kam. Ich weiß nicht, ob ihm eigentlich jemals  aufgefallen ist, dass das Gebäude zwei Eingänge hat.

Ich habe mich hier nie besonders wohlgefühlt und verbiete meinem Innenleben daher vehement, im Nachhinein in alberne Verklärtheit zu versinken. Schuhsohlen quietschen über Fußböden, und ich erkenne zum Glück niemanden um mich herum. Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass diese spießigen, alten Männer und Frauen, die mit mir hier durch die Gänge laufen, mal neben mir gesessen haben sollen. Misantrophie als Schutzhaltung.

Da vorne kommt der Anbau, in dem die Oberstufe saß. Wer es in diesen Teil des Gebäudes geschafft hatte, war der König der Welt. In einer Ecke der überdachten Zuwegung standen immer die Raucher. Mir ist plötzlich nach kitschiger Abschiedszigarette zumute, genau da vorne rechts, aber die Türe ist verschlossen. Ich kann uns hören und sehen, wie wir lautstark und täglich die Welt besiegten. Aber der ehemalige Mittelpunkt des Universums wurde einfach durch eine Glastüre versperrt.

Die ehemaligen Klassenräume sind auch abgeschlossen. Vermutlich hatte jemand Angst, wir könnten Tische und Stühle mit nach Hause nehmen. Unser Ruf eilt uns wahrscheinlich immer noch  voraus. Also laufe ich langsam zurück, über lange Flure, und ich ignoriere die, die mir entgegenkommen und in meinem Gesicht neugierig nach Wiedererkennungsmerkmalen suchen.

Vor dem Lehrerzimmer hängt noch das alte Postregal, und ich erkenne einige der Namen wieder, die dort stehen. Das angrenzende Lehrerzimmer ist heute geöffnet, und es fühlt sich sehr seltsam an, diesen Raum zum ersten Mal überhaupt zu betreten. Und dann sehe ich hinten in der Ecke meinen alten Deutsch- und Englischlehrer stehen, den ich furchtbar fand, der mir aber die Liebe zur Sprache in mein Herz gepflanzt hat. Gut sieht er aus, alt ist er geworden. Er wird von ehemaligen Schülern belagert und bemerkt mich nicht. In mir verschieben sich abrupt die Emotionen. Ich nehme dieses letzte Bild einfach mit und verlasse schnell und leise diesen Raum und das Gebäude.

Es war gut so.

(Alle Fotos: fotozelle)